Viernes 13th Legado [Supremacía] por H.P. Hatecraft

 

SUPREMACÍA

 

New Jersey, otoño de 1986.

 

I. La huida

La lluvia golpeaba el techo de la camioneta como si alguien vaciara cubos de grava desde el cielo. El limpiaparabrisas barría el vidrio y volvía a llenarse en un segundo. El faro derecho estaba roto y el izquierdo iluminaba apenas diez metros de una ruta de tierra que no figuraba en ningún mapa de carreteras.

Hollis Brandt conducía con una mano y con la otra sostenía un Colt Python .357 apoyado sobre el muslo, cañón hacia la ventanilla, como quien acaricia un perro. Eran seis hermanos... sextillizos. Violentos, perversos. Creados por la oscuridad.

 

—«Tres guardias» —dijo Milo Brandt desde el asiento del acompañante, con la Thompson M1928 atravesada en el regazo, la culata de nogal apoyada contra el estómago—. «Tres guardias de mierda con pistolitas de juguete y un chaleco de malla que no sirve ni para colar un puto café».

 

—«Cuatro» —corrigió Earl Brandt desde atrás, con esa voz de predicador que se le pegaba al paladar—. «El maldito de la puerta trasera también quedó seco. Lo vi caer».

 

—«El de la puerta trasera era un viejo de mierda con cataratas. Se le cayeron los lentes antes de que disparara». —Milo se rio, y la risa le salió con flema—. «¿Sabes qué mierda es lo que más me gustó? La cara que puso el puto cajero cuando Dewey le puso el cañón de la Remington en la nuca. Se le soltaron los intestinos ahí mismo, en el piso de mármol. Se le soltaron, Earl. Como a un perro».

 

—«El miedo es el sudor del alma» —dijo Earl, solemne, y se acomodó la polera que llevaba bajo el chaleco de cuero, como si fuera a oficiar un funeral.

 

—«El miedo es mierda líquida» —dijo Dewey Brandt desde el fondo, y su voz llenó la camioneta entera. Pesaba 90 kilos de masa muscular y tenía la espalda más ancha que la puerta de un granero. Llevaba la Remington 870 de doce entre las rodillas, con el pavón comido por el sudor de tantos años—. «Doscientos doce mil, Hollis. Doscientos doce mil dólares en un saco de lona. ¿Tú te acuerdas de lo que valía un dólar cuando nacimos? Con esto comprábamos un condado».

 

—«Con esto compramos balas» —dijo Hollis—. «Que es la única mierda que vale».

 

Nadie le discutió. Hollis había estado en Khe Sanh y había vuelto con una calma que asustaba más que los gritos. Tenía la cabeza rapada, y una cicatriz que le cruzaba la sien derecha como un alambre. No gritaba nunca. Cuando algo le molestaba, se quedaba callado un rato largo y después daba la orden.

Clee Brandt iba detrás de Hollis, con la M1 carabina apoyada en la ventanilla y la barbilla hundida en el cuello de la chaqueta. Clee hablaba poco. Era de los que sostienen un crucifijo ardiendo en un patio de iglesia y no dicen nada mientras la madera se consume. Earl era el ideólogo. Clee era el brazo.

 

—«Estamos lejos» —dijo Clee, sin mirar a nadie—. «Los dejamos en Filadelfia meando y cagando sangre».

 

—«Los dejamos en Filadelfia con un maldito policía con el hígado abierto» —dijo Milo—. «Eso no se olvida. El puto comisario va a poner nuestra cara en todos los putos periódicos del estado».

 

—«Que la pongan». —Hollis no movió la vista del camino—. «Un periódico no dispara».

 

Travis Brandt, el más callado, se retorcía en el asiento del medio con la cabeza apoyada en el hombro de Dewey. Tenía una cara de rata flaca, y llevaba dos horas sangrando.

—«Hollis» —dijo—. «Hollis, esta herida de mierda me duele. Me duele de verdad».

 

—«Ya sé que te duele, Trash».

 

—«Es que me duele adentro. Como si tuviera vidrio».

 

Hollis no contestó enseguida. La tormenta había arreciado, y por un segundo el cielo se puso blanco y el bosque entero apareció recortado en negro, cada pino, cada rama, cada piedra del camino, y después volvió la oscuridad y el trueno cayó encima como un mueble por la escalera.

 

—«Ahí está el desvío» —dijo Clee.

 

Una tranquera de madera podrida, abierta de par en par, con un cartel torcido que decía CAMP CRISTAL LAKE. Debajo, en letra más chica y casi borrada: Clausurado.

 

—«¿Qué mierda es este lugar?» —preguntó Milo.

 

—«Un puto campamento de verano». —Clee escupió por la ventanilla—. «Nuestra prima vino de chica. Después lo cerraron. Dicen que se ahogó un niño y que la loca de la madre empezó a degollar gente».

 

—«¿Y ahora?»

 

—«Y ahora no hay nadie. Hace quince años, creo, que no hay nadie en este puto lugar».

 

Hollis giró el volante sin decir palabra.

 

—«No pasamos por el pueblo» —dijo Earl, y había reproche en el tono—. «Ni siquiera vimos el pueblo de mierda. Podríamos haber comprado vendas, hielo, gasolina... algo para comer».

 

—«Y en el pueblo hay un sheriff de mierda con una radio» —contestó Hollis—. «En el pueblo hay un tipo que nos vio la cara en el noticiero de las seis. Prefiero una cabaña con telarañas y una radio apagada».

 

La camioneta entró por el sendero, chapoteando en el barro, y las ramas le rayaron los dos costados con un chirrido de uñas. Travis volvió a quejarse.

—«Hollis» —dijo—. «¿Vamos a parar?»

 

—«Vamos a parar».

 

—«¿Y me van a curar?»

 

Hollis lo miró un instante por el espejo retrovisor. Después volvió a mirar el camino.

—«Vamos a ver, hermano» —dijo.

 

Y esa fue toda la respuesta.

 

II. Las cabañas

El campamento era una hilera de ocho o nueve cabañas de tablas grises, con los techos hundidos y las ventanas sin vidrios, alineadas frente a un lago negro que se estiraba hasta perderse en la lluvia. Había un embarcadero de madera que entraba quince metros en el agua y se doblaba en el centro como una vértebra rota. Había un cobertizo con leña vieja. Había un astillero con un hacha clavada en el tajo y una cuña de hierro.

Dewey bajó primero, con la escopeta, y el barro le tapó las botas hasta el tobillo. Clee bajó detrás y barrió el bosque con la carabina. Milo abrió la puerta de la camioneta y arrastró a Travis del brazo; el joven se le colgó del cuello, y Milo lo llevó casi en peso hasta la cabaña más cercana, la número tres, pateando la puerta podrida hasta que cedió.

Adentro había un catre de hierro, un colchón de crin comida por los ratones, una estufa de hierro fundido, una mesa con un mantel de hule reseco. En la pared, un almanaque de 1958 con una foto de un Chevrolet. En el piso, hojas, excremento de animal, un zapato de niño sin cordones.

Earl entró y encendió un fósforo.

—«Esto es una tumba» —dijo.

 

—«Esto es un techo» —dijo Hollis, y cerró la puerta con el pie.

 

Pusieron a Travis sobre el catre. Le sacaron la chaqueta —que tenía la bandera de la confederación cosida en el lado izquierdo—y la camisa... y apareció el vientre, y el vientre era una masa morada con dos agujeros: uno en el costado, bajo las costillas, y otro más abajo, junto al ombligo, del que salía un burbujeo rosa cada vez que respiraba. La bala del policía había entrado por el flanco y había salido por la espalda después de dar vueltas adentro, y todo lo que había encontrado en el camino lo había hecho papilla.

Earl le puso una mano en la frente.

—«Está hirviendo».

 

—«Trae el botiquín» —dijo Hollis.

 

Lo trajeron... tenían gasa, yodo, dos rollos de cinta, una pinza y nada más. Milo le echó yodo en las dos bocas de bala y Travis aulló y se mordió el labio hasta sangrar, y el yodo corrió por el vientre mezclado con la sangre y goteó al colchón de crin.

 

—«Tápalo» —dijo Hollis.

 

Le pusieron gasa. La gasa se empapó en cuarenta segundos. Le pusieron otra encima. La segunda se empapó en un minuto y medio.

Todos se quedaron mirando el apósito, y todos entendieron lo mismo.

Hollis se apartó de la cama y llevó a los otros al otro extremo del cuarto, junto a la estufa, y habló en voz baja, aunque Travis podía oírlo.

—«Tiene el vientre abierto» —dijo—. «No es un pequeño raspón de mierda. Se le reventó algo adentro».

 

—«Podemos aguantar hasta que pase la tormenta» —dijo Milo—. «Lo llevamos al pueblo, hay un médico».

 

—«¿Con la cara en todos los putos diarios?» —dijo Earl.

 

—«Con la cara en todos los putos diarios».

 

—«¿Y cuánto tarda en morirse?» —preguntó Hollis, y no preguntó a nadie en particular—. «Un día. Dos. Y en el camino se nos va a poner frío y se nos va a poner un ancla en los brazos. Y en el medio de la nada, con la policía atrás, vamos a tener que cargarlo. ¿Alguien quiere cargar algunos kilos de carne muerta por el bosque?»

 

—«Dewey lo carga. Es nuestro hermano.» —dijo Milo.

 

—«Dewey carga la escopeta» —dijo Hollis—. «Dewey carga la puerta cuando la reventamos. Dewey no carga gente».

 

Dewey se rascó la nuca.

—«Yo cargo a nuestro hermano. No hay problemas».

 

—«¿Y si te disparan? ¿Eh?» —dijo Hollis—. «¿Quién mierda carga a los dos?»

 

Silencio. La lluvia golpeaba el techo de chapa.

Clee fue el primero en decirlo, porque Clee era el que decía las cosas:

—«Hay que hacerlo».

 

—«Hay que hacerlo» —repitió Earl, y se pasó la lengua por los labios—. «Es lo que se hace en el campo. Cuando un animal se abre, se lo sacrifica. No se lo deja sufrir por sentimentalismo».

 

—«No es un animal, por la mierda. Es nuestro hermano de sangre» —dijo Milo—. «Es Trash».

 

—«Es un animal» —dijo Earl—. «Somos todos animales. La diferencia es que algunos lo sabemos».

 

Milo miró hacia el catre. Travis los estaba mirando desde ahí, con los ojos muy abiertos y la boca abierta también, como un pescado.

—«Hollis» —dijo el joven herido—. «Yo los escucho».

 

Hollis se acercó al catre. Se sentó en el borde, y el colchón se hundió, y Travis se agarró de su antebrazo con las dos manos.

—«¿Cuánto falta hermano?» —preguntó el chico—. «¿Cuánto falta para el pueblo?»

 

—«Dos horas por la ruta, con suerte».

 

—«Bueno. Dos horas. Aguanto dos horas».

 

—«No vas a aguantar dos horas, Trash». —Hollis le habló con una suavidad que no usaba nunca—. «Vas a aguantar cuarenta minutos, y después te vas a poner amarillo, y después te vas a poner frío, y después te vas a morir en el asiento de atrás mientras Dewey te mira y no puede hacer nada. Y cuando lleguemos al pueblo, si llegamos, vas a estar tieso y el médico nos va a decir: llegaron tarde».

 

—«Pu--puede que no».

 

—«Puede que sí».

 

Travis cerró los ojos. En la chaqueta llevaba un parche con una calavera y dos martillos cruzados, y debajo, bordado con hilo blanco, BLOOD AND HONOR.

—«¿Y quién lo hace?» —preguntó, con los ojos cerrados.

 

—«Yo».

 

—«¿Con qué?»

 

—«Con el .357. Detrás de la oreja. No vas a sentir nada».

 

—«Mentira».

 

—«Un poco. Un segundo. Después nada».

 

Travis abrió los ojos y lo miró, y en la cara del chico había algo que no era miedo... era una especie de agradecimiento furioso, como el de un perro que se deja levantar la pata para que le saquen el vidrio.

—«¿Me van a dejar acá? ¿Tirado en este catre de mierda?»

 

—«No. Te vamos a tirar al lago». —Hollis se encogió de hombros—. «Con la piedra de la estufa en la chaqueta. Es un lago hondo. Vas a estar mejor que en un cementerio de Filadelfia».

 

Travis se rio, y la risa le salió cortada por un espasmo y un hilo de sangre en la comisura.

—«Está bien» —dijo—. «Está bien. Pero hagan una cosa, hermanos».

 

—«¿Qué cosa?»

 

—«No me pongan en el suelo. No me dejen en el piso».

 

—«No te vamos a dejar en el piso, hermano».

 

—«Y no me tapen la cara. Quiero ver».

 

—«Vas a estar mirando el techo, Trash».

 

—«Quiero ver el techo, entonces». —El chico tragó—. «Y quiero que estén todos acá. Todos. Que no se vayan a la otra pieza a fumar».

 

Hollis Brandt asintió.

 

—«Todos acá».

 

Earl se acercó y le puso la mano en la cabeza y rezó un padrenuestro con la voz de órgano de una iglesia vacía, y habló de la sangre, de la sangre que no se mezcla, de la sangre que vuelve a la tierra y sube por el tallo, y de que el chico había muerto bien porque había muerto con las botas puestas y con un enemigo en el suelo. Travis lo escuchó con los ojos abiertos y la boca temblando.

 

Cuando Earl terminó, Hollis sacó el Python.

—«¿Listo?» —preguntó.

 

—«Listo».

 

—«Cuenta hasta tres».

 

—«Uno» —dijo Travis—. «Dos...»

 

Hollis disparó entre el dos y el tres.

El estampido en la cabaña de madera fue como un golpe de remo en el agua. La cabeza de Travis saltó del colchón y volvió a caer, y de la sien derecha brotó un chorro que salpicó la pared, el almanaque de 1958, la cara de Earl. El joven quedó con un ojo abierto y el otro cerrado, y un hilo de humo saliendo del agujero.

Nadie dijo nada durante un rato largo. A Milo le temblaba la mandíbula.

 

—«Bueno» —dijo Hollis, y volvió a enfundar el revólver—. «Busquen una piedra».

 

Encontraron un adoquín suelto en el sendero. Lo metieron en la chaqueta del muerto y le cerraron la cremallera hasta el cuello. Dewey lo cargó al hombro como un saco de papas y lo llevó hasta el embarcadero, y los otros lo siguieron con la lluvia en la cara.

Desde el extremo del muelle, Dewey lo tiró lo más lejos que pudo. El cuerpo se abrió en el aire, la chaqueta se le infló, y cayó de espaldas en el agua negra con un golpe hueco. El lago lo tragó en dos segundos. Quedaron los círculos, y la lluvia los deshizo, y después ya no hubo nada.

 

—«Hasta la vista, Trash, hermano» —dijo Milo.

 

Clee escupió al agua.

—«Ahora somos cinco» —dijo Earl.

 

—«Ahora somos cinco» —repitió Hollis—, «y cinco es más rápido que seis. Prendan la estufa y pongan la camioneta detrás del cobertizo, que no se vea desde el camino. Y esta noche nadie duerme sin el arma en la mano, ¿Entendido?»

 

III. El olor

Debajo del lago, en el barro, en el fondo del fondo, algo se movió.

Hacía quince años que Jason Voorhees no respiraba. Había estado en el agua desde que era un chico, y el agua lo había guardado como guarda un frasco. Se había hinchado, se había vaciado, se había puesto duro como madera de pantano, y después se había levantado una noche sin que nadie lo llamara, y había empezado a matar, y después había vuelto al agua, y así, año tras año, temporada tras temporada.

Dormía en el fondo, entre los troncos hundidos y los neumáticos viejos y el óxido de un bote que se había ido a pique en 1959.

Y esa noche olió.

El agua le traía todo. Le traía el hierro de las armas, el cuero de las botas, la gasolina de la camioneta. Le traía el sudor de cinco hombres que no eran de ahí. Y le traía, sobre todo, la sangre.

La sangre de Travis, que se había desparramado en el lago en una nube tibia y se había abierto como tinta, y que había bajado, y que le había llegado a la cara.

Jason abrió los ojos en el fondo del lago.

Estaban blancos. Estaban abiertos. No veían nada y veían todo.

Se despegó del barro. La presión le crujió los oídos. Empezó a subir, y el agua se abrió para dejarlo pasar, y las algas se le engancharon en los hombros y se le soltaron, y a los cuatro metros la lluvia le llegó a la nuca, y a los dos metros le golpeó la coronilla, y a un metro la máscara de arpillera que le tapaba la cara se le pegó a la piel.

Sacó la cabeza.

El lago se abrió alrededor de su cuello y él se quedó ahí, con el agua hasta el pecho, y el aire le entró por la boca torcida y salió en un vaho largo. La lluvia le golpeaba la arpillera. Un relámpago iluminó el campamento y él vio las cabañas, la camioneta, el muelle, la luz amarilla de la estufa en la ventana de la cabaña número tres.

Tenía el machete en la mano. La había estado apretando desde el fondo.

Caminó hacia la orilla.

 

IV. La primera

Earl Brandt salió de la cabaña a las once y cuarto de la noche para revisar el generador del cobertizo, porque la estufa se había quedado sin tiro y la cabaña se estaba llenando de humo y de olor a leña verde. Llevaba el Ruger Super Blackhawk .44 Magnum en la mano, con el cañón de siete pulgadas y medio apuntando al piso, y una linterna de cuatro pilas en la otra.

La lluvia le dio en la calva. Se puso el sombrero de fieltro que llevaba bajo el brazo y se caló el ala.

 

—«Puto generador de mierda» —murmuró—. «Generador de mierda y campamento de mierda».

 

Cruzó el barro hasta el cobertizo, abrió la puerta con el hombro y entró. El generador era un Wisconsin de un cilindro, oxidado hasta el hueso. Le dio dos tirones al arranque y no pasó nada. Le dio un tercero y el motor tosió, arrancó, rugió, y el foco del techo se encendió con un zumbido.

Earl se limpió las manos en el pantalón.

—«Ahí está» —dijo, satisfecho—. «Ahí está, hijo de puta».

 

Y entonces el foco parpadeó, porque alguien había tapado la puerta.

Earl se dio vuelta con el .44 levantado.

En el marco del cobertizo, contra el relámpago, había una silueta de dos metros y algo, con los hombros subidos y la cabeza torcida. Tenía un saco de arpillera en la cara. Tenía un ojo solo, en un agujero desparejo, y el ojo era blanco.

 

—«¿Hollis?» —dijo Earl—. «¿Eres tú?»

 

La silueta no contestó. Entró.

Earl disparó.

El .44 Magnum detonó dentro del cobertizo de chapa como una bomba y el fogonazo le borró la vista por un segundo. La bala le pegó a Jason en el hombro izquierdo, le abrió la camisa y le sacó un pedazo de carne del tamaño de una moneda, y Jason trastabilló medio paso y siguió caminando.

 

—«¡Hollis!» —aulló Earl—. «¡Hay alguien acá! ¡Hay al...»

 

Jason le metió el machete por la boca, no fue un tajo, fue una estocada brutal. La hoja le entró por debajo de los dientes, le reventó la lengua contra el paladar, le atravesó el velo y le salió por la nuca, y Earl quedó con la boca abierta de par en par y la punta del machete asomándole por detrás del cráneo, entre el pelo ralo.

Los ojos se le pusieron vidriosos. La linterna se le cayó y rodó por el piso. El .44 se le cayó también, y el martillo se le trabó en el gatillo y el revólver se disparó solo contra el piso de tierra y el rebote le pegó en el empeine y le arrancó dos dedos del pie sin que él lo sintiera.

Jason giró el machete adentro de la boca, como quien revuelve un café.

La mejilla izquierda de Earl se desgarró desde la comisura hasta el pómulo. Los dientes se le salieron en dos tandas y cayeron al barro, la sangre le corrió por la barbilla, por el cuello, por la pechera del chaleco de cuero, y se le metió por el ojal de la corbata.

Jason sacó la hoja de un tirón... la mandíbula de Earl se quedó colgando, sostenida por un tendón, y el hombre cayó de rodillas con la lengua partida asomando entre los dientes que le quedaban.

Y todavía no estaba muerto.

Jason le puso una bota en el pecho y lo empujó hacia atrás. La cabeza de Earl golpeó el generador en marcha. El cráneo se abrió contra el volante de metal como un huevo, y el motor, que seguía girando, le empezó a masticar el cerebro, y la correa se llenó de grumos grises que salpicaban para todos lados.

El foco del cobertizo se apagó y se volvió a encender, dos veces, tres, y se quedó prendido.

Jason salió. Detrás de él, el generador siguió rugiendo.

 

V. La segunda

Clee Brandt estaba apoyado en la puerta de la cabaña número tres, con la carabina al hombro y un cigarrillo apagado en la boca, y había oído el primer disparo y el segundo.

—«¡Earl!» —gritó hacia el cobertizo—. «¡Earl, ¿qué pasa?!»

 

Nadie contestó. El generador zumbaba.

 

—«Hollis, Earl no contesta».

 

Hollis Brandt ya estaba de pie, con el ‘Armalite’ en las manos, y Milo se había puesto de costado junto a la ventana con la Thompson.

 

—«Apaga ese puto cigarro» —dijo Hollis—. «Y no salgas».

 

Clee escupió el cigarrillo al barro y se agachó detrás del marco.

Pasaron cuarenta segundos.

Después, entre el ruido del generador y el de la lluvia, hubo un tercer sonido: unas pisadas pesadas en el barro, y un arrastre, y algo que raspaba.

Clee levantó la carabina y apuntó hacia la oscuridad.

—«¿Earl?» —dijo—. «Di algo, por la puta madre».

 

La silueta apareció en el borde de la luz de la ventana.

Clee disparó dos veces. La carabina .30 hacía un ruido seco, corto, sin eco, y las dos balas le pegaron a Jason en el pecho y le abrieron dos agujeros parejos en la camisa, y él ni se frenó.

Clee volvió a disparar y el cargador de quince se le vació en tres segundos.

Jason llegó al escalón.

Clee tiró la carabina y se metió en la cabaña, y quiso cerrar la puerta, y Jason la agarró del borde con la mano izquierda. Clee se colgó del picaporte y tiró con todo su peso, y la puerta le aplastó los dedos a Jason contra el marco y le reventó dos falanges, y Jason empujó igual, y la puerta se abrió, y arrastró a Clee por el piso como una bolsa.

Clee rodó y se puso de pie de un salto y buscó el cuchillo de caza en la cintura.

Jason le tiró el machete al hombro. La hoja le entró por la clavícula derecha y le partió la escápula en dos, y Clee quedó con el brazo derecho muerto, colgando, y el cuchillo se le cayó de la mano.

—«¡Hollis!» —gritó, y la voz se le quebró.

 

Jason le agarró la cabeza con las dos manos y lo levantó del piso.

Clee pataleó en el aire. Jason lo llevó hasta la mesa y le bajó la cara contra el mantel de hule, una vez, dos veces, y a la tercera el tabique se le hundió y los dientes delanteros se le rompieron contra la madera. Después lo enderezó de nuevo y le torció el cuello. Se oyó el crujido, un crujido largo y fibroso, como el de un pollo descuartizado a mano, y el cuerpo de Clee se quedó con la cara apuntando hacia arriba y el pecho apuntando hacia el piso. La cabeza le quedó girada ciento ochenta grados, con los ojos abiertos mirándole la espalda.

Jason lo soltó. Clee cayó de rodillas, con la nuca quebrada, y se quedó así, tieso, como un hombre rezando mal.

Earl estaba en el cobertizo con el cerebro en la correa del generador. Clee estaba en el piso de la cabaña con la cabeza al revés.

Y adentro quedaban tres.

 

VI. La tercera

Hollis no disparó. Eso fue lo primero que notó Milo.

—«¿Qué mierda haces hermano?» —siseó—. «¡Dispárale!»

 

—«Espera» —dijo Hollis—. «Que se acerque».

 

Jason había entrado y estaba a tres metros, y la estufa le daba en la arpillera y le hacía sombra en el ojo.

Milo se asomó por la ventana y vació media cinta de Thompson.

El .45 le entró a Jason en el costado, en el muslo, en el antebrazo. La cabaña se llenó de humo y de olor a pólvora y a serrín. Jason dio dos pasos de costado y se apoyó en la pared, y la pared crujió.

 

—«¡Está en el piso!» —gritó Milo—. «¡Está en el piso, Hollis, dispárale por la mierda!»

 

Hollis Brandt levantó el Armalite AR-18 y disparó una ráfaga de tres.

Dos balas le pegaron a Jason en la nuca y una en la base del cuello. El impacto le levantó la arpillera y le mostró, abajo, la piel gris y arrugada de la espalda, y Jason cayó de rodillas.

 

—«¡Ahí está!» —Milo salió de atrás de la ventana, eufórico, con la Thompson humeando—. «¡Ahí está, por la puta madre, ahí está!»

 

Se acercó dos pasos para rematarlo.

Y Jason se levantó.

Milo se quedó duro. Jason le arrancó la Thompson de las manos, se la dio vuelta y le metió el cañón en el estómago, y disparó.

El .45 a quemarropa le abrió a Milo un cráter en el estómago. El chaleco de cuero se rajó, la camisa se prendió fuego, y Milo se dobló hacia adelante, y Jason disparó otra vez, y otra, y a la tercera el cargador de tambor se trabó.

Milo se agarró el estómago con las dos manos y se le desbordó entre los dedos. Se le cayó un pedazo de intestino al piso, y después otro, y él los miró y quiso meterlos de nuevo y no pudo.

 

—«Hollis» —dijo, y le salió un borboteo—. «Hollis, ma—mata a este—hijo—de---».

 

Jason le puso la mano en la coronilla y le bajó la cabeza contra la estufa de hierro fundido. La estufa estaba al rojo en la tapa. La cara de Milo chisporroteó, la piel se le pegó al metal y se le despegó con la nuca, y cuando Jason lo levantó, Milo tenía la frente y la nariz y la boca negras y brillantes, y el ojo derecho pegado con una costra, y un humo fino saliendo de la mejilla.

Jason lo tiró al piso. Milo se quedó ahí, de costado, con las vísceras en un charco, y todavía respiraba con un silbido.

Brandt cambió el cargador del Armalite sin sacarle los ojos de encima.

 

—«Tú, hijo de puta...» —dijo—. «Tú no eres un hombre».

 

Jason se dio vuelta y lo miró con el ojo blanco.

 

VII. La cuarta

Dewey Brandt había salido por la puerta de atrás en cuanto empezó el tiroteo, y se había ido al astillero, porque en el astillero estaba el hacha, y un hacha le parecía mejor que una escopeta para un tipo que no se cae.

La lluvia le azotaba la calva. Tenía la Remington en una mano y el hacha en la otra, y el mango de nogal se le hundía en la palma.

Cuando oyó el tercer disparo de .45 y el golpe de la cabeza de Milo contra la estufa, se le puso la cara roja.

—«¡Hijo de puta!» —bramó, y salió del astillero.

 

Jason estaba saliendo de la cabaña con el machete ávido de sangre.

Dewey le tiró con la escopeta desde ocho metros. El perdigón de doce le pegó de lleno en el pecho y le levantó a Jason un metro y lo tiró de espaldas al barro. La camisa se le deshizo en jirones. El pecho era una sola llaga picada, con postas de plomo hundidas en la carne como piedritas en la arcilla.

Dewey bombeó la escopeta, se acercó y le tiró de nuevo, a cuatro metros, a la cara.

El segundo cartucho le dio en el hombro y el cuello y la mandíbula. La arpillera se le rasgó y se le voló un pedazo, y por el desgarro apareció la boca torcida de Jason, y un colmillo roto.

 

—«¡Y ahora te levantas hijo de puta!» —gritó Dewey—. «¡Levántate, si eres tan macho, levántate!»

 

Jason se levantó.

Dewey bombeó el tercer cartucho. La Remington tenía cinco en el tubo, y a Dewey se le ocurrió, con la claridad helada del pánico, que cinco no iban a alcanzar.

Le tiró igual... a la rodilla. Jason se dobló, y la rodilla quedó destrozada, y siguió avanzando con la pierna arrastrando, y el machete se levantó.

Dewey tiró el cuarto al brazo y le cortó la mano a Jason en la muñeca.

El machete cayó al barro.

 

—«¡Ja!» —Dewey se rio, y era una risa de chico—. «¡Sin la mano, sin la mano! ¡¿Qué harás ahora maldito hijo de puta?!»

 

Jason le pegó con el muñón en la boca y le partió el labio.

Dewey trastabilló y se fue para atrás. Jason se le vino encima y le agarró la escopeta con la mano sana, y tiró, y la correa se le enganchó a Dewey en el hombro, y el arma se le fue igual, y la Remington se hundió en el barro.

Dewey tenía el hacha, la levantó con las dos manos y la bajó contra la cabeza de Jason. La hoja le entró en el cráneo, arriba del ojo, y se le clavó tres dedos en el hueso. Jason se tambaleó. Dewey tiró del mango, y el hacha se salió, y con ella salió un pedazo de arpillera y un coágulo de piel.

Jason lo miró con el ojo blanco abierto por el tajo.

Y le pegó un revés con el muñón. Dewey se fue de costado y se estrelló contra el tronco de un pino. El aire se le vació de golpe. Se quedó apoyado ahí, con la boca abierta, sin poder respirar.

Jason llegó... le agarró la muñeca derecha, la que sostenía el hacha, y se la torció hasta que el hueso se le salió del codo con un chasquido, y la mano se le abrió sola, y el hacha cayó.

Después lo levantó del cuello con una sola mano y lo puso de espaldas contra el tronco, con los pies en el aire.

Dewey era musculoso. Jason lo sostenía como a un chico de 30 kilos.

El hacha estaba en el barro. Jason la recogió con el pie, la pisó, la levantó de la cabeza del mango con la mano sana.

Dewey pataleaba y se agarraba del antebrazo de Jason con la mano que le quedaba.

Jason le bajó el hacha en la cabeza. Le partió el cráneo del centro de la frente hasta la nuca. La hoja se hundió hasta la mitad y el cráneo se abrió en dos como una nuez, y de adentro salió un golpe de sangre caliente y de sesos rosados que se derramaron por la cara de Dewey, por las mejillas, por la barbilla, y le corrieron por la chaqueta hasta el barro.

Dewey quedó colgado del tronco, con la cabeza abierta y el hacha plantada en el medio.

Jason soltó el antebrazo. El cuerpo se deslizó dos palmos por el tronco y se frenó.

 

VIII. El Líder

Hollis Brandt salió de la cabaña con el Armalite apoyado en el hombro y el Python en la cintura, y caminó por el barro hasta el muelle.

No corrió... un hombre que corre se cansa. Un hombre que camina elige dónde morir.

Detrás de él, Jason salió de entre los árboles, con la mano cortada chorreando, con el machete en la mano sana.

Brandt se paró en el centro del embarcadero, se dio vuelta y levantó el fusil.

—«Ven» —dijo—. «Ven, hijo de puta».

 

Jason entró al muelle. Las tablas se hundieron bajo su peso.

Brandt disparó... le vació el cargador de veinte en ráfagas cortas, con una disciplina de manual, de soldado viejo. Al pecho, al cuello, a la cara. Le dio nueve veces. La arpillera se desintegró. La cara de Jason quedó a la vista, deformada, torcida, con la mandíbula partida y el ojo blanco.

Y Jason siguió caminando por el muelle.

Hollis tiró el Armalite al agua. Sacó el Python.

 

—«¡¿Qué eres?!» —dijo, y por primera vez en la noche se le oyó algo en la voz, algo que no era miedo sino una especie de asombro—. «¡¿Qué mierda eres?!»

 

Jason llegó.

Hollis Brandt le apoyó el cañón del .357 en el pecho y disparó.

El .357 Magnum le abrió un agujero en el esternón del tamaño de un pulgar y le arrancó un pedazo de hueso. Jason se frenó un instante, con el pecho humeando.

 

—«Ahí está» —dijo Hollis—. «Ahí está. Te tengo hijo de perra».

 

Volvió a disparar. Al estómago... al hombro... al cuello. Seis tiros, y el revólver quedó seco, y el martillo golpeó en vacío con un clic.

Jason estaba a un paso.

Hollis le tiró el revólver a la cara, y le pegó, y le abrió un tajo en la ceja. Se saca la chaqueta y luego la polera... mostrando todos sus tatuajes hechos en la cárcel por la hermanada aria. Después le entró con las manos, con los puños, con la cabeza, como un boxeador loco. Le pegó en el pecho herido y le pegó en el muñón y le pegó en la boca, y a la cuarta Jason lo agarró de los pantalones y lo levantó del muelle.

 

Hollis Brandt quedó colgando sobre el agua negra, pataleando.

—«¡Suéltame!» —gritó—. «¡Suéltame, maldito hijo de puta, suéltame!»

 

Jason no lo soltó. Le puso el machete contra el hombro izquierdo, justo en la juntura con el cuello, y empujó hacia abajo. La hoja entró limpia, como en manteca. Le cortó la clavícula, los tendones del hombro, los músculos del cuello, la tráquea, el esófago, las dos arterias. La sangre le salió a Hollis en dos surtidores que le llegaron a Jason a la cara, y le pintaron la arpillera rota y el ojo blanco.

Hollis Brandt quiso decir algo. Le salió un borboteo y nada más. La boca se le llenó de sangre y le corrió por la barbilla y le goteó al muelle y al agua.

Jason terminó el corte.

La cabeza de Hollis Brandt se desprendió y cayó al muelle con un golpe sordo, rodó dos vueltas y se detuvo contra una tabla, con la cara hacia arriba, con los ojos abiertos y la boca abierta.

El cuerpo siguió colgado un segundo más, del cuello deshecho, y después Jason lo soltó y el cuerpo cayó al lago.

El agua se abrió con un golpe hueco. La lluvia lo tapó todo.

Jason se quedó quieto en el muelle, con el machete bajo, jadeando sin jadear. El lago le lamía los pies. El agua se llevó la sangre del muelle en hilos rojos, y los hilos se deshilacharon, y se los tragó.

Después Jason se agachó, recogió la cabeza rapada de Hollis del muelle y la miró un rato con el ojo blanco, sin expresión, como quien mira una piedra.

La levantó. La sostuvo en el aire... y la tiró al lago. La cabeza entró de frente y se hundió.

Jason se enderezó y se dio vuelta, y caminó de nuevo por el muelle hacia la orilla, arrastrando la pierna destrozada, y las tablas se hundieron detrás de él, y la lluvia le lavó la sangre de la espalda.

En la cabaña número tres, la estufa seguía encendida y la puerta seguía abierta, y adentro había un catre con la almohada roja y una silla dada vuelta y un almanaque de 1958 con un salpicón en la cara del Chevrolet.

En el cobertizo, el generador seguía rugiendo.

En el piso del astillero, Dewey seguía colgado del pino con la cabeza abierta.

Más tarde y en el lago, cinco hombres, cinco hermanos se hundían despacio, cada uno en su propio silencio, y el barro los iba recibiendo uno por uno... para unirse en el fondo con 'Trash'.

Después de la limpieza, Jason llegó a la orilla, entró al agua hasta la cintura, y siguió caminando. El lago le subió al pecho, al cuello, a la boca torcida.

Se hundió.

Quedó la superficie, y la lluvia, y los círculos, y después ni eso.

Y el lago Cristal se cerró sobre él como una boca que se traga y no mastica.

 

Cristal Lake, New Jersey, 1986

Seis hermanos malvados entraron esa noche sin saber dónde estaban.

Ninguno salió.

El lago los tiene prisioneros por toda la eternidad.

 

Una historia de horror escrita por: H.P. Hatecraft.

Una idea de: Vëthriön Asathørn.

Jason Voorhees en un personaje creado por: Victor Miller, con contribuciones de Ron Kurz, Sean S. Cunningham y Tom Savini.

Basado en el film: Friday the 13th.

Este es un tributo al film.